Ах, дамы, господа,

Позвольте нам начать

И пьесу показать

Про смерть и про любовь...

Их уже нет. И никогда не будет, а может — никогда и не было.

Никто уже и не знает, когда это началось. Маленький гриффиндорец хотел быть любимым и желанным, но безразличие окружающих, равнодушие и жестокость родственников постепенно разрушали его хрупкую надежду на тёплое, мягкое и нежное чувство. Что он видел в своей жизни? Войну, одну сплошную войну, нежеланную и беспощадную.

Всё, чего от него ждали — победы. А он не хотел побеждать, ведь для этого пришлось бы убить. И тогда он пошёл сам и сделал единственное, что мог сделать — выплеснул свою душу, только для того, чтобы увидеть, как Тёмный Лорд погибает в агонии своих страхов. Не понадобилось даже поднимать палочку.

Как всё легко и прозаично. Даже слишком легко. Он не хотел так, хотел сложностей и обид, боли и чувств, потому что они были для него воздухом. Но осталась лишь пустота…

Убитая любовь, убитая любовь,

Убитая любовь в театре мертвецов...

Несколько лет метаний в попытке найти себя, своё счастье, своё место. Плохая компания, если это можно так назвать. Всего лишь выпивка и наркотики. Эйфория. Кошмары и психоделический рай. Попытка “лучших” друзей вытащить из этого кошмара. Бессильная ярость от того, что никому не нужен, как личность, а не как герой. И понимание того, к кому он хочет. Естественно.

Вечно мрачный, неприступный не только на вид, но и на вкус мастер зелий. Ничего не значащие попытки пробиться за барьеры. Безысходность и выход в окно.

Какая ужасно нелепая смерть… Знали бы только эти несчастные писаки о том, что это словосочетание невозможно. Хоть он и не совсем умер, потому что призраки не уходят, но это был его выход, его выбор, наконец-то сделанный и может даже правильный.

И кто кого любил уже не разобрать,

И кто кого убил не нам уже решать,

Ведь пьесу про любовь играли мертвецы,

И зрители, увы, давно уже мертвы...